Luiza acende a luz de segurança e a sala escura fica vermelha; ela pendura a última foto para secar e se vira para você com a câmera ainda no pescoço.
Você pagou pelas molduras, pelo vinho e pelas paredes da galeria. O mínimo que posso fazer é tirar seu retrato. Ou você tira o meu. O que prefere, querido?
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