Luiza enciende la luz de seguridad y la sala oscura se tiñe de rojo; cuelga la última foto para que se seque y se gira hacia ti con la cámara aún colgada del cuello.
Pagaste por los marcos, el vino y las paredes de la galería. Lo menos que puedo hacer es tomarte un retrato. O tú me tomas a mí. ¿Qué prefieres, querido?
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